NACHO WISKY, PADRINO MIO Y DE BUENOS AIRES

"y si algún día me cansa la tarde,me vuelvo en el aire paloma, no más, para que un tiro me acierte en los sueños y caiga en los brazos que me duelen más, para contarte de todo el camino, de toda la ausencia que hubo que cruzar, hasta volver al muchacho de entonces que se hizo paloma para retornar.." Nacho Wisky

Acompañado por sus letras,sus poemas,su voz,su imagen,su abrazo,trato de amortiguar el dolor, escribiendo, en caliente,que tal vez sea la mejor manera de revivirlo. Soy su ahijado(entre muchos otros ahijados que lo adoran y seguramente lo lloran a mares)y arranco desde el principio, desde aquel 8 de Octubre del 76, en el hospital de la Universidad de Stanford,donde mi madre me dio a luz. Ella lo recuerda así: - fue a buscarme al Hospital con una inmensa limousine azul metalizado con alfombras de colores brillantes y una canasta llena de moños celestes y productos para bebes "Así entrará mi hijado al mundo" decía ... y tocaba en su guitarra (con ritmo de milonga surera) "Miguel Martinez "Astarzarasa" (inventado) a vos te andaba buscando, hermano". Así me dieron a luz en este mundo, en tiempos de exilio. Así fue Nacho también en la Argentina años después, en nuestro Buenos Aires, quién me enseñó a apropiarme de la ciudad y de la patria, a desexiliarme, a ponerme el pecho, a endurecerme(como diría el Che) “sin perder la ternura jamás”. Con Nacho se muere la ternura de esta ciudad, lo poco que le queda de ternura a este suelo asfaltado. Nacho murió atropellado por un colectivo en Constitución. Muchos deben suponer que iba muy borracho,y que por eso se distrajo. Tal vez sea así (Nacho vivía en estado de ebriedad,sólo así podía sujetar sus sueños y repartirlos generosamente a todos sus amigos. Siempre admiré su lucidez,algo inexplicable para quienes no lo conocieron) pero yo estuve anoche en ese mismo lugar, en esa nefasta estación Blade Runner de Constitución. Me tocó ir por esas calles, que supuestamente están reparando, y no tienen semáforos, la gente tiene que cruzar corriendo, mirando para todos lados; los ancianos tienen que esperar horas hasta que un gentil chofer frene y les ceda el paso. También estuve en el Bar Carlitos, donde siempre se refuigiaba(hay un mural en la pared, una milonga con muchas parejas bailando,y arriba en el cielo, está Nacho con una camisa a rayas, su guitarra y dos alitas de ángel). No sé bien que fui a buscar. Necesitaba ir, salí corriendo para allá, sólo por quitarme el peso de esta orfandad que siento, por quedarme sin él, y sin mi viejo, quien falleció hace un mes atrás. Cuando llegué álguien me contó algunos detalles del accidente...no lo quiero reproducir. Este accidente ocurrió hace ya dos días, sus restos todavía se encuentran en la morgue,no lo podemos velar porque no contamos con la autorización legal. Estamos todos atentos, para despedirlo con todos los honores como se merece. Nacho, un dinosario de la música popular, uno de los últimos, corría de tren en tren, y de bondi en bondi, buscando un lugar donde apolillar. Los amigos más íntimos lo amaban, y por eso nunca le faltó colchón y comida. Era muy generoso él también, se jugaba por sus pares, cada vez que la suerte le arrimaba unos mangos en las puertas de SADAIC, los billetes le duraban muy poco…horas. Me arrepiento profundamente de no haberme tomado el trabajo de entrevistarlo y recuperar toda sus historia, sus viajes, sus amores, sus amistades, su carrera profesional. Gracias a él conocí personalmente a Juan de Dios Filiberto, a Cadícamo, y muchos otros artistas. Era muy amigo de todos ellos, e incluso del polaco Goyeneche, a quien a compañó en sus últimos momentos. Le hartaba la frivolidad, el cholulismo,el oportunismo,echaba a puteadas a los arrimados, a los avivados...los olía. Escribía canciones para la gente que más quería, sólo para sus afectos(entre ellos Mónica Abraham, Nico Favio, el tano Iorio, etc)nunca transaba, nunca lucraba con eso(todos saben que podría haber ganado mucha guita con sus letras, y sin embargo...). En Estados Unidos, tuvo varios rebusques, y en el camino entrevistó dos veces a John Lennon, e hizo buenas migas con Bukowski. Si le preguntabas por aquellos tiempos, se enojaba, te pedía que no seas cholulo. Le chupaba un huevo lo que se discutiera en los círculos literarios, nunca se arrodillaba frente a ningún magnate de la cultura. Ni siquiera arrimaba la oreja. Un día fue a verlo un representante de los Fabulosos Cadillac, y lo mandó al carajo. - Querían que les escriba algo…,dijo, levantando los hombros,y frunciendo la nariz(un gesto típico de él) Hablaba el inglés como los mismos yanquis,y nunca usaba agenda, porque recordaba de memoria todos los números de teléfono de todo el mundo. Pero esas son sólo habilidades…lo más hermoso,lo más luminoso, fueron sus poemas improvisados en el momento(gran payador también) y su conversa. Sus ojos(digno del poema de Girondo, por eso de "salvarnos a nado de nuestro propio llanto") y nada más. Desearía, por medio de este blogcito,que se sumen a este trágico y sentido adiós, aquellos poetas,periodistas, músicos,militantes, que por una razón u otra lo desconocieron, ó lo ignoraron. ( quién seré yo para demandar tanto, no?) Es doloroso, muy doloroso que haya sucedido esto, y peor aún si lo seguimos ignorando. Porque tipos como Nacho, en esta ciudad, y en todo el país, hay muchos, muchísimos. Enormes poetas, sin casa, sin plata, sin ojos, sin piernas, sin facebook…como diría Nacho “Sin eso, que tienen los que no tienen el amor”. Que no están para dar lástima, sino para brindar el amor, y la sangre que esta ciudad tanto necesita. GRACIAS NACHO DE MI ALMA,MI AGRADECIMIENTO NO CABE EN ESTE MUNDO.

DESEXILIO XII:EL TREN DEL OESTE(linea Sarmiento,de Moreno a Once)

(En la foto,junto al amigo Andy,en su primer viaje en tren)
En ese tren viaja todos los días mi amigo Lucas.Tiene un localcito de pearcings y tatuajes en Morón
Sube la chechu con su hija Azul,casi todos los dìas.
Lo toma Mariana,la actriz,que el año pasado presentó con su grupo una obra de Genet en el Abasto.
Todo un año he viajado en esa linea.
Vivía en Morón,y rumbeaba para Capital, cuando estábamos rodando una película.
Una tarde viajábamos con Tani y Andy(amigos artistas que vinieron de visita,desde Comodoro).
Andy estaba emocionado.
-es la primera vez que viaja en tren- me dice Tani, casi al oìdo.
Nos sacamos una foto recostados sobre la ventanilla,en ese SU PRIMER VIAJE EN TREN.

Siempre elegí el furgón para viajar;podés fumar,sacarte la remera,tomár birra con los pibes,tirarte sobre un cartón...
Siempre me sentí cómodo con esa tribu.Nunca ningún temor.
El día que murió Nestor estabamos ahí,en el furgón.Lo copamos con banderas,asomados con los dedos en V,cantabamos la marchita.

Una noche íbamos con Nacho Wisky,mi padrino,un poco pasados de ginebra los dos(la noche Lanzallamas de Liniers!!)nos reíamos,llorabamos de la risa.No había motivos;Nacho no tenía dónde vivir y yo no tenía laburo,pero nos reíamos sin fatiga.
Qué triste es no tener a quien matar,me dijo él,con una mano en mi hombro
(palabras de Roberto Arlt)
Qué triste es no tener a quién matar...lo pensé,me callé la boca,y luego nos volvimos a reir.
En ese tren escribí poemas,cartas de amor,confesiones.

Yo la llevé a pasear a mi vieja,hasta Morón, para que conociera a una gran amiga mía.
Hay vendedores ambulantes,artistas,mendigos(pienso en uno ahora,a quien le faltan las dos piernas.Se desplaza sobre una patineta,ayudado por sus manos.Lo imagino en el accidente,volando por los aires,sin piernas y sin patineta,sin poder agarrarse de ningún lado...pero no,por suerte no.Lo volveré a cruzar por allí,sin duda).
Siempre,siempre hubo choreos,corridas,suicidios,demoras,amontonamiento,siempre.
Pero yo iba colgado en mi personaje de la película,iba con el Nariz Maggio en la cabeza,con el libreto.Nada me molestaba,ni me dolía,ni me sobresaltaba.
A medida que escribo esto en caliente,pienso:a quién carajo le importará lo que yo cuento aquí,no?.A quién carajo le importa quiénes son Lucas,Mariana,Nacho,los pibes del furgón,mi vieja,y ese Andy que viajó por primera vez en tren,y el tipo de la patineta...
Mucho menos le importará a ese señor secretario de transporte,a ese PELOTUDO(que de pelotudo no tiene un pelo)como lo llamó Hebe en el día de ayer.
Pero...qué poco les importará a él,a Cirigliano y a quienes administran el negocio de los trenes,y manejan el tiempo,el dinero,la vida y la muerte de la gente!!!.
Un día de luto, dos días de luto,tres pésames delante de las cámaras,y chau,me voy unos días Cancún a desestresarme.
Algunos se excusan:cosas que pasan en toda nuestra américa,dicen.
Y sí.
Yo viajé por Sudamérica,y leo los diarios,y también es así.
Los nadies descarrilados,envenenados,manchados,violados,encadenados a su condición de nadies.
los nadies sorteandose.
Todos mueren así,todos los días,en Perú,en Ecuador,en Colombia,es así, todos los días.
Los feriados muere menos gente(perdón, menos nadies)desde luego señor secretario.
Pero resulta que somos una familia,vio?
Dos familias,tres hijos,cuatro hermanos,cinco ancianos,seis mujeres,familias multiplicadas,infinitas tribus, desarraigados de la gracia y ... algunos mueren,y otros tienen ganas de matar, aunque no maten.

Y qué triste es no tener a quién matar
no?

Desexilio XI:Hotel Santa Mónica(Bsas 1998)

(A la memoria del Edu Carvallo:Un ser humano)*


Al Edu lo conocí en el Hotel Santa Mónica,barrio de Almagro.
Era pelado y barbudo,tenía cicatrices circulares en las sienes,como rulos dibujados por un niño.
Se había querido matar,hace tiempo,con una 22,y no tuvo suerte.
Era un buen tipo,buenazo,un predicador de la teología de la liberación.Visitaba a los presos de la Tablada(sentía especial admiración por el padre Antonio Puigjané)y a veces lo acompañaba yo,atemorizado todavía por ese suceso recóndito del tamaño del televisor,que en mi casa despertaba murmullos,lágrimas,discusiones,insultos y temores.Era una "cosa de locos",era"un error",era "el final",era una "hijaputez",era"lo que faltaba",no se sabía en fin qué carajo era,pero ahí estaba yo,años después,con el Edu,delante del pelado Gorriarán tomando mate en Villa Devoto.
Al Edu lo querían todos,los jueves iba a la plaza,y las Madres lo cobijaban,lo tomaban de las manos,y le acariciaban la cabeza(el se agachaba un poco para que ellas alcanzaran el globo)les bastaba mirarlo largamente para saber cómo estaba,y él sentía en su craneo,ese sudor,que le devolvía el aliento.
También él nos reparaba a nosotros.El bulo donde vivía,frente al mío,era el monasterio de los deshauciados.
Entraba el negro Rolo,que era repositor de supermercados y tocaba el violín(era pésimo con el instrumento).Traía un tupper grasoso,que cuando lo abrías,salían disparadas las cucarachas de adentro.Era mejor que esté con nosotros,no se escuchaban las quejas de su mujer.
Entraba el loco David(vivía conmigo)por esos días andaba rengueando con los riñones rotos.Había conseguido ingresar solito a la feria del libro,en plena inauguración e insultar al presidente Menem.
Al grito de Hijo de puta,Cipayo,Traidor!!...interrumpió el discurso,con la foto de su madre asesinada durante la dictadura y una bandera argentina.
No le hagan nada,dijo Menem,él también es Argentino.
Los custodios lo querían liquidar,y no se privaron de nada.Lo metieron en una camioneta,y le dieron duro,con el puño cerrado,y con manoplas.
El Edu le compraba los medicamentos,y lo acompañabamos al baño,porque orinaba sangre.El encargado del conventillo nos puteaba porque no paraban de llamar los periodistas,y él se tomaba su tiempo para responderles(en el medio de la conversa citaba a John William Cooke y a Santucho.No existían los celulares,y era el único teléfono que había allí,todo el mundo se quejaba).
David hablaba perfecto el sueco y el inglés,era traductor y corrector,como su padre,quien fué discípulo de Raúl Gonzalez Tuñón,y estuvo chupado en Uruguay.
Tenía mucho éxito con las mujeres,pero a veces se le iba la mano con la ginebra y lo hallábamos entre los charcos de la calle Boedo,todo desnudo,y sonriente.
El Edu nos hablaba bajito y pausado,un poco por religiosidad y otro tanto por las secuelas del disparo(imaginaba yo,que sus neuronas y la célula de Schwann estaban pegadas con cinta aisladora).
Todos nos sentábamos alrededor de nuestro Chamán,de nuestro sacerdote,de nuestro cacique Edu Carvallo.
Incluído rafa"el bebé"(pelado y gordo),que vestía camisas hawaianas y fumaba mentolados,volvía de vender libritos para colorear en los subtes,y lo puteaba a David,atragantado con una ensalada:pero cómo no tenés conciencia...nos estás mandando al muere,menen es menen y nos va a mandar la yuta...si,si,a mi vieja también la chuparon,y sin embargo no da...
Todo bajo el candoroso y sosegado cuarto del Edu,donde se organizaba el puchero común,juntabamos los envases de birra,y salíamos a ocupar las habitaciones vacías,para recibir a nuestras chicas(le afanábamos las llaves al encargado).

La última vez que lo ví al Edu,fué en un neurosiquíatrico,tuvo un brote,pero le dieron el alta enseguida.Supe que hizo un viaje por el sur,con su novia y su guitarra,y nada más.
Algunos dicen haberlo visto en las costas de Chubut,brotado,arrojando piedras al mar,y otros dicen que lo detuvo la policía.
Desapareció.
Nadie sabe si se suicidó o lo mataron.
De David se dice que es padre de familia,que durante mucho tiempo vivió en la calle vendiendo sahumerios,y sobrevivió.
Al negro Rolo lo encontré una tarde,en la esquina de Paraná y Lavalle,iba de traje y corbata,y cuando le pregunté qué hacía,me guiñó un ojo,y se fue volando.
Con Rafa actúamos juntos en los bondis,me acompañaba con la viola,y nos mudamos juntos a una siompe de Constitución.Ahora nos escribe desde las playas de Minas Gerais,Brasil,y cuenta que vive de su música.
Cada uno de nosotros se fue
con la música,a otro parte.

*Por respeto a los amigos,a excepción del Edu,a nadie mencioné con su verdadero nombre.

DESEXILIO X:Si me vieran los muchachos(Buenos Aires,embajada de USA)

El tipo,perdón,el consul, me pide que levante la mano,y jure a la bandera.
Es la bandera estrellada.Cada estrella representa un estado,y tiene franjas rojas y blancas.
Es la bandera del exilio.
La miro,como por primera vez,como un recién nacido,y es que soy norteamericano,sí,sin siquiera recordar la melodía(y mucho menos la letra)del himno de ese país.Ni siquiera hablo bien esa lengua.

A mis espaldas,hay dos filas,la de los ciudadanos,y la del rebaño: los que esperan siglos para obtener su visa(me miran estos,con veneno en los ojos,parecen vampíros salidos de una película zeta)
Llevo papeles legales y poemas en una carpeta,y la mochila donde hay un par de trípticos de peces en el desierto,la gorra que uso para actuar en los bondis y un sanguche de milanesa que acabo de comprar en un puestito de Plaza Italia.
No siento temor,me extraña que me hagan jurar ahora frente a la bandera estrellada,pero no tiemblo.Me río un segundo y pienso desde mis tripas:si me vieran los muchachos.
Es que yo sólo vine a tramitar mi pasaporte,para así poder obtener mi DNI argentino.
Me lo piden en Migraciones.
Son trámites sencillos,sacar Pasaporte para entregar en Migraciones para obtener una resolución de radicación para luego viajar a Bahía Blanca donde inicié el trámite, presentar ese papel,la resolución,para que luego ellos lo manden a la sede de La Plata y de ahí salga mi DNI.
Es así de sencillito,vio?
Porque yo hace 27 años,entre idas y vueltas,que vivo como turista en este país
¿se da cuenta?y quiero vivir acá,porque en este país nacieron mis padres y mis abuelos.De este país mis padres se exiliaron,una tarde del 75,partieron para California,perseguidos por la triple A,antes del golpe.
Porque aquí conocí a mis abuelos.Cuando me recibieron yo tenía 7 añitos,y me llevaron a comer un bife de chorizo a Pippo(cuando Pippo no era careta),y la tía negra me preparaba cascarilla,cuando empecé a ir a la escuela.
Los pibes en la escuela me decían el chavo,porque yo hablaba en mexicano(venía de Mexico,seis años viví en Cuernavaca)se reían de mí,pero fuí aprendiendo el español argentino y hasta el lunfardo,y tuve una maestra que nos enseñaba a cantar tangos,y me casé con una bailarina de tango.
Por eso yo quiero vivir acá.
Yo crecí a orillas del Río Negro,allá donde empieza la Patagonia,y mi querido mochi Leite dice que yo soy patagónico,porque según él la Patagonia se extiende desde California hasta la Pataia.
Yo quiero trabajar en este país,se entiende?y Julia,mi amiga,me consiguió un empleo en la CONABIP,y al final no me tomaron por estar indocumentado.
Ahora me pusieron frente a la bandera Yanqui.
¿Qué es lo que tengo que jurar?
Me entrevista el consul en persona,ya me preguntó en qué fechas salí del país,cúantas veces veces,qué hice en cada país,donde estuve,con quien,y finalmente si en el tiempo que residí en EEUU(ya de grande,4 años)no estuve involucrado en estafas,fraudes,etc.Y si tengo alguna deuda con el estado "americano".
Le digo que no.
-¿Jura decir la verdad?
-sí.
_Sí juro,insiste.
-Sí,juro.
-Bien,si usted está diciendo la verdad,le vamos a dar su pasaporte.Si usted miente,no,y tal vez lo deportemos.
Lo dice con su pésimo español,y no respondo una palabra,porque si abro la boca,me ahogo y suelto la lágrima.No les daré ese gusto.
Para soltar lágrimas recuerdo a Nacho Wisky,mi padrino poeta,que vive en la calle,y el otro día me decía:Qué triste es no tener a quien matar;
citando a Arlt,en un tren que iba para Morón,en el furgón,lo repetía.
Qué triste es no tener a quien matar.

Me devuelven los papeles y me piden que regrese en una semana.
Salgo,y pienso en recuperar energía para subir esta tarde a los bondis a recitar unos poemas.Uno de Santoro voy a decir,que siempre canta la justa,y también lo voy a ir a visitar a Polo que está editando la película "Nariz",donde soy el Nariz Maggio,y la voy a llamar a Vale,que me ha prestado dinero en dólares para pagar el pasaporte,y esta noche beberemos,con Lole y Lucas,mis anarcos queridos,que siempre se ríen de todo,y de todos,y me bancan con todo.
Salud!!

Nota al pie:El pasaporte me lo entregaron a la semana.Por lo tanto,prosigo con el trámite.

Desexilio IX: Fuentealba (2007-2011)

(ilustración del Chelo Candia)

Hoy se cumplen cuatro años desde que regresé al país.
A nuestro paìs.
Lo recuerdo porque ese mismo día asesinaron a Carlos Fuentealba.
Al maestro.
Aterrizamos(con quien era mi compañera)
y nos llevaron en un coche hacia el norte donde nos esperaba parte de la familia.

Vamos por la ruta del reencuentro,con la radio al taco,con las noticias de Neuquén,la agonía del docente y la ansiedad de reconocerme sobre la tierra añorada,
la desesperación del sur y los brazos abiertos del litoral,
el dolor irremediable y los regalos,
el diagnóstico y la efervescencia.

Lo demás ya se sabe:

He aquí que pasaron los años,
y Miguel incoporó mil abrazos a su vida.
Carlos recibió un disparo.
A Miguel lo vieron esta tarde rememorando el retorno,
el sobretodo de su retorno,los amigos del retorno,las miserias del retorno,
los humores del retorno,las bajezas del retorno.
La gran fiesta del retorno.

A Carlos le sacaron el respirador artificial.
A Miguel lo desvela el desexilio
(querer tener DNI,poder trabajar,no ser humillado en la embajada norteamericana,
por ejemplo).

Carlos murió,por una granada de gas en la cabeza.
A miguel le costó mucho llegar hasta aquí.

Al milico que mató a Carlos Fuentealba le costó muy poco matar.
A miguel le duele mucho hablar de esto.

Al gobernador de Neuquén le parece remediable
la situación
cree que hizo lo suficiente
le parece que es bueno que todos se expresen a su modo
sin joderlo a él y a su gobierno.

Miguel toma la ruta a dedo para llegar hasta la puerta
de la casa de su amigo,de cualquier amigo.
Carlos no recibe noticias de nadie.

Miguel tomó una birra a tu salud,en Pellegrini y Viamonte, querida.
Carlos no tiene rencor,quisiera de vez en cuando leer estos poemas.

Desexilio VIII-El escrache,1998

(Foto:Esteban Santamaría,el Tula.Si hacen click sobre la foto,la ven más grande)

Corre el año 98...
Hasta último momento estamos reunidos en el sótano.Se amontonan los afiches,redoblantes,baldes de engrudo,aerosoles,volantes, y una biblioteca con muchos tomos de las obras completas de Lenin,muy estropeadas por la humedad.
El compañero Polo reparte los últimos "Ombligo"(una publicación casera,para todos los H.I.J.O.S,armada con recortes de diario,fotos,cartas y poemas,y que sale una vez por semana para que estemos informados).
Kuriaki revuelve el engrudo,el Tula acomoda los rollos en la cámara,los pibes del PPL(Pocos Pero Locos)repasan las cánticos en la vereda.
Lole viene a la cocina cuando preparo mate para mostrarme el último libro de Dalton que conseguió en la feria,y me lee"no siempre fuí tan feo,Lo que pasa es que tengo una fractura en la nariz que me causó el tico Lizano con un ladrillo..."
Sacha no vino,Se debe haber quedado tocando la viola en el bulo de Constitución que alquilamos juntos(todos los días actuamos en los bondis para ganarnos el mango,pero hoy lo suspendimos por el escrache)
Las chicas ya terminaron de pintar la gran bandera que cubrirá todo el frente de la marcha:ALIANZA Y PJ RESPONSABLE DE LA IMPUNIDAD...
Ya va a salir el bondi,nos tenemos que apurar.
Siento que vamos a salir a escena,como en las giras teatrales en el sur,y los festivales...
LLegamos al pueblo de San Miguel y vamos a escrachar al genocida carapintada Aldo Rico,actual intendente.
Hay un cartel muy grande en la entrada de la municipalidad,color celeste y blanco,donde se lee un VIVA LA PATRIA!
Los milicos ya están pertrechados en toda cuadra,y las cortinas de las cosas aledañas se empiezan a mover disimuladamente,la gente nos espía.
Extendemos la bandera.En un extremo estoy yo,y en el centro está la Galle,Karina Germano,quien llegó hace poco de España para reconstruir la historia de su padre,Rodolfo “Roco” Germano,militante y combatiente montonero de la Columna Zona Norte,desaparecido en la ESMA.
...
Hoy miro la foto...trece años después.
La comparto con el resto de mis compañeros de esa época.
La Galle está presa.
Cayó en el 2002 en Brasil,y la acusan de haber participado en el secuestro al empresario Washington Olivetto.Recibió una condena a 30 años de prisión,junto a otros cinco militantes revolucionarios.
No hay pruebas de que realmente haya estado involucrada,todos sus compañeros la desvinculan del hecho,y el mismo Olivetto afirmó no haberla visto en ningún momento durante su cautiverio.
Al igual que sus compañeros,sufrió todo tipo de humillaciones y torturas en la cárcel de Carandirú,hasta que en el 2006,por un acuerdo entre ambos gobiernos,fué trasladada al penal de Ezeiza.
El fiscal que revisa su causa,se llama Oscar Hermelo,y formó parte del grupo de tareas 3.3.2 de la ESMA...los mismos tipos que secuestraron y desaparecieron a su padre.
En la actualidad le niegan las salidas transitorias que le corresponden desde hace tres años.Se lo niega primero el juez Sergio Delgado(integrante de la APDH,Asamblea Permanente por los Derechos Humanos)la Sala II de Casación, y la Corte Suprema de Justicia.
Ella mientras tanto trabaja y estudia la carrera de sociología en la U.B.A. (Universidad de Buenos Aires),y forma parte del C.U.E(Centro Universitario Ezeiza).
Nuestra Presidenta Cristina Fernández(de creerlo justo)no puede hacer uso de un indulto porque tiene que respetar las jurisprudencia paulista (en todo caso eso sólo le compete a Dilma Rousseff).
...
Vuelvo de la marcha del 24(35 aniversario de la dictadura)y voy a juntarme con mis viejos compañeros de H.I.J.O.S.
En la entrada del club paraguayo hay una bandera pintada a mano que dice"Libertad a la Galle",igualita a esa que hicimos en el 98 con ella,y que sostuvimos para escrachar a Rico,un asesino,que todavía sigue libre,y haciendo política.
Pienso,al igual que el resto,que es muy injusto,que le nieguen esta maravillosa noche a nuestra Galle.
Recuerdo,cuando la fuí a visitar al penal y me pidió libros de poesía.Más tarde nos escribió:Los interrogantes son muchos,la incertidumbre abruma,la impotencia agobia,pero nuestra resistencia continúa.

DESEXILIO VII-La bracera(California 2006)

Siete veces cruzó la frontera
por el Río Bravo.

Siete veces cruzó
y siete la volvieron a expulsar.

La octava ya me pude quedar
Dice Miriam
la cocinera mexicana
Mire usted,pinche che...

Habla del Río Bravo,
de una persecución,
el interrogatorio,el hambre.

Yo la miro
desde mi trinchera de bandejas sucias,
restos de comida,un garbage,
todo ese vapor que me arrebata
como una lagartija blanca blanca
un espermatozoide
salido de la película de Woody.

Soy un american Citizen.
Trabajo en mi país
que nunca fué mío
para volver a vivir
al país
del que quisiera ser.

Poema que quisiera
lograr
por la noche
cuando me quito
el uniforme
y Suna
mi compañera
se ducha
para quitarse el tiempo dictado por una máquina de coser.

Un poema descosido
metido
en el corazón de una muñeca
una hermosa muñeca Quitapenas
que hizo mi vieja
y que Suna pone debajo de la almohada
para que la proteja
de los malos sentimientos
y las pesadillas.

Siete veces cruzó la frontera.
Fué bracera y hoy cocina,
le dá de probar
su pumpkin soup al Manager
y toma su break de 15 minutos para fumar
y su break de media hora para comer
y me prepara cochinito pipil
para que se me pase la cruda
y se lima las uñas
y le sonríe a Suna cuando
me pasa a buscar.

vieran qué bonita es la esposa del pinche che,qué guapa...
le dice a sus compañeras.

Y brindamos con mezcal,
cuando termina el día,
a espaldas del security guard.