domingo, 10 de abril de 2011

DESEXILIO X:Si me vieran los muchachos(Buenos Aires,embajada de USA)


El tipo,perdón,el consul, me pide que levante la mano,y jure a la bandera.
Es la bandera estrellada.Cada estrella representa un estado,y tiene franjas rojas y blancas.
Es la bandera del exilio.
La miro,como por primera vez,como un recién nacido,y es que soy norteamericano,sí,sin siquiera recordar la melodía(y mucho menos la letra)del himno de ese país.Ni siquiera hablo bien esa lengua.

A mis espaldas,hay dos filas,la de los ciudadanos,y la del rebaño: los que esperan siglos para obtener su visa(me miran estos,con veneno en los ojos,parecen vampíros salidos de una película zeta)
Llevo papeles legales y poemas en una carpeta,y la mochila donde hay un par de trípticos de peces en el desierto,la gorra que uso para actuar en los bondis y un sanguche de milanesa que acabo de comprar en un puestito de Plaza Italia.
No siento temor,me extraña que me hagan jurar ahora frente a la bandera estrellada,pero no tiemblo.Me río un segundo y pienso desde mis tripas:si me vieran los muchachos.
Es que yo sólo vine a tramitar mi pasaporte,para así poder obtener mi DNI argentino.
Me lo piden en Migraciones.
Son trámites sencillos,sacar Pasaporte para entregar en Migraciones para obtener una resolución de radicación para luego viajar a Bahía Blanca donde inicié el trámite, presentar ese papel,la resolución,para que luego ellos lo manden a la sede de La Plata y de ahí salga mi DNI.
Es así de sencillito,vio?
Porque yo hace 27 años,entre idas y vueltas,que vivo como turista en este país
¿se da cuenta?y quiero vivir acá,porque en este país nacieron mis padres y mis abuelos.De este país mis padres se exiliaron,una tarde del 75,partieron para California,perseguidos por la triple A,antes del golpe.
Porque aquí conocí a mis abuelos.Cuando me recibieron yo tenía 7 añitos,y me llevaron a comer un bife de chorizo a Pippo(cuando Pippo no era careta),y la tía negra me preparaba cascarilla,cuando empecé a ir a la escuela.
Los pibes en la escuela me decían el chavo,porque yo hablaba en mexicano(venía de Mexico,seis años viví en Cuernavaca)se reían de mí,pero fuí aprendiendo el español argentino y hasta el lunfardo,y tuve una maestra que nos enseñaba a cantar tangos,y me casé con una bailarina de tango.
Por eso yo quiero vivir acá.
Yo crecí a orillas del Río Negro,allá donde empieza la Patagonia,y mi querido mochi Leite dice que yo soy patagónico,porque según él la Patagonia se extiende desde California hasta la Pataia.
Yo quiero trabajar en este país,se entiende?y Julia,mi amiga,me consiguió un empleo en la CONABIP,y al final no me tomaron por estar indocumentado.
Ahora me pusieron frente a la bandera Yanqui.
¿Qué es lo que tengo que jurar?
Me entrevista el consul en persona,ya me preguntó en qué fechas salí del país,cúantas veces veces,qué hice en cada país,donde estuve,con quien,y finalmente si en el tiempo que residí en EEUU(ya de grande,4 años)no estuve involucrado en estafas,fraudes,etc.Y si tengo alguna deuda con el estado "americano".
Le digo que no.
-¿Jura decir la verdad?
-sí.
_Sí juro,insiste.
-Sí,juro.
-Bien,si usted está diciendo la verdad,le vamos a dar su pasaporte.Si usted miente,no,y tal vez lo deportemos.
Lo dice con su pésimo español,y no respondo una palabra,porque si abro la boca,me ahogo y suelto la lágrima.No les daré ese gusto.
Para soltar lágrimas recuerdo a Nacho Wisky,mi padrino poeta,que vive en la calle,y el otro día me decía:Qué triste es no tener a quien matar;
citando a Arlt,en un tren que iba para Morón,en el furgón,lo repetía.
Qué triste es no tener a quien matar.

Me devuelven los papeles y me piden que regrese en una semana.
Salgo,y pienso en recuperar energía para subir esta tarde a los bondis a recitar unos poemas.Uno de Santoro voy a decir,que siempre canta la justa,y también lo voy a ir a visitar a Polo que está editando la película "Nariz",donde soy el Nariz Maggio,y la voy a llamar a Vale,que me ha prestado dinero en dólares para pagar el pasaporte,y esta noche beberemos,con Lole y Lucas,mis anarcos queridos,que siempre se ríen de todo,y de todos,y me bancan con todo.
Salud!!

Nota al pie:El pasaporte me lo entregaron a la semana.Por lo tanto,prosigo con el trámite.

lunes, 4 de abril de 2011

Desexilio IX: Fuentealba (2007-2011)


(ilustración del Chelo Candia)

Hoy se cumplen cuatro años desde que regresé al país.
A nuestro paìs.
Lo recuerdo porque ese mismo día asesinaron a Carlos Fuentealba.
Al maestro.
Aterrizamos(con quien era mi compañera)
y nos llevaron en un coche hacia el norte donde nos esperaba parte de la familia.

Vamos por la ruta del reencuentro,con la radio al taco,con las noticias de Neuquén,la agonía del docente y la ansiedad de reconocerme sobre la tierra añorada,
la desesperación del sur y los brazos abiertos del litoral,
el dolor irremediable y los regalos,
el diagnóstico y la efervescencia.

Lo demás ya se sabe:

He aquí que pasaron los años,
y Miguel incoporó mil abrazos a su vida.
Carlos recibió un disparo.
A Miguel lo vieron esta tarde rememorando el retorno,
el sobretodo de su retorno,los amigos del retorno,las miserias del retorno,
los humores del retorno,las bajezas del retorno.
La gran fiesta del retorno.

A Carlos le sacaron el respirador artificial.
A Miguel lo desvela el desexilio
(querer tener DNI,poder trabajar,no ser humillado en la embajada norteamericana,
por ejemplo).

Carlos murió,por una granada de gas en la cabeza.
A miguel le costó mucho llegar hasta aquí.

Al milico que mató a Carlos Fuentealba le costó muy poco matar.
A miguel le duele mucho hablar de esto.

Al gobernador de Neuquén le parece remediable
la situación
cree que hizo lo suficiente
le parece que es bueno que todos se expresen a su modo
sin joderlo a él y a su gobierno.

Miguel toma la ruta a dedo para llegar hasta la puerta
de la casa de su amigo,de cualquier amigo.
Carlos no recibe noticias de nadie.

Miguel tomó una birra a tu salud,en Pellegrini y Viamonte, querida.
Carlos no tiene rencor,quisiera de vez en cuando leer estos poemas.